Malditas guerras...

  ¿Qué decir ante esta nueva tragedia? Supongo que lo obvio, algo parecido a lo que diría cualquiera.

Imagen: Biblioteca de la Universidad de Kiev, autor Juanedc

OTRA VEZ

Otra vez la vida pisoteada.

Otra vez edificios sin fachada.

Otra vez los vehículos blindados.

Otra vez columnas de refugiados.

Otra vez cubre el miedo con su velo

frías noches en vela en el subsuelo.

Otra vez se detienen corazones

al acercarse las detonaciones.

Otra vez un sátrapa que se jacta

de que su felonía conste en acta.

Otra vez vocablos altisonantes

en boca de todos los gobernantes.

Otra vez se planta fuego en invierno.

Otra vez miradas llenas de infierno.

Otra vez jóvenes uniformados.

Otra vez cadáveres calcinados.

Otra vez surcan el cielo misiles.

Otra vez las lágrimas infantiles.

Otra vez se repite el argumento.

Otra vez, otra vez muerte en el viento.

Sé que de nada sirven los poemas,

que resultan ridículos mis lemas,

que mi pueril tristeza es un placebo,

aunque piense que digo lo que debo.

Testigo lejano de esta vesania,

hoy sólo tengo flores para Ucrania.

Entre las sombras...

 Pretendía ser un poema de amor, y eso ha terminado siendo también, aunque hable de otras cosas.

Imagen libre, no requiere atribución.

ALEGORÍA DISIDENTE

Huyo de los icónicos mendigos

que se ofenden constantemente y lloran
lágrimas que destruyen y devoran,
e imponen su moral a sus amigos.
Del luminoso mar de ojos y ombligos
que inventan verdades y las adoran,
océano de bilis donde moran
los autoproclamados enemigos.

Porque entre los conceptos hace frío

y hay muchos muertos bajo las alfombras.
Soy una llama más en el vacío
pero me apago si tú no me nombras.
Y sólo por tu voz, cariño mío,
sigo hablando de amor entre las sombras.

Abrazos en la despensa...

Día Mundial de la Poesía. Con la que está cayendo, no podemos permitirnos obviar esta efeméride. ¡¡ÁNIMO!!

Imagen: Pamula Reeves-Barker

QUIERO TENERLO TODO PREPARADO

¿Acumular mucho papel higiénico?

No es por fardar de que yo soy muy ético,

pero son otras en este momento

mis prioridades de almacenamiento.

Cuando este virus pierda su corona

y pueda al fin volver al Mercadona

sin mascarillas, guantes ni distancias;

cuando las más sencillas circunstancias

vuelvan a ser humildes y ordinarias

y las rutinas sean rutinarias;

quiero tenerlo todo preparado

como hoy la lista del supermercado.

Por eso…

Voy juntando abrazos en la despensa

y guardo lágrimas en la nevera

y los besos rebosan mis cajones.

Las caricias, para que no se doblen,

las coloco entre páginas de libros.

Todavía tengo que encontrar sitio

para los apretones y palmadas.

Voy a hacer un cuaderno con miradas,

a aprenderme canciones y poemas,

y a colgar las sonrisas de las perchas

para que estén dispuestas, siempre a mano.

¡Quiero tenerlo todo preparado!

Porque voy a llorar cuando te vea,

cuando corra a abrazarte y cuando pueda

acariciar tu pelo con mis dedos

y acariciar mi rostro con tu pelo.

Y servirán los besos de moneda.

Y empujaré otra vez sillas de ruedas.

Y sonreiremos en nuestros reencuentros

igual que los niños en los colegios.

Por eso…

Cuando triunfen la ciencia y la paciencia

y coronemos a las enfermeras

quiero tenerlo todo preparado,
como hoy la lista del supermercado.

Feliz Año Nuevo...

Comienza un nuevo año. Y como es costumbre, lo empiezo con un poema.

Imagen: la foto es mía.

POEMA DE AÑO NUEVO 2020

Nos rodean mares de información
pero cada vez hay menos verdad.
Con tanto hastío y falsa vanidad
somos ignorantes por vocación
y arrogantes con mucha convicción.
Nuestro capricho es nuestra identidad,
pero enfrentados a la realidad
vivimos en constante frustración.
Yo reivindico la delicadeza
y no le tengo aprecio a la certeza.
Frente a tanto cinismo y malos modos
quisiera un Año Nuevo para todos
con menos postureo y más franqueza,
con más humanidad y más belleza.

Y que vuestros pies pisen más la hierba.
Y que podáis correr ilusionados.
Y que os miren más niños a los ojos.
Y que vuestras manos toquen más manos.
Y que vuestras risas engendren risas.
Y que vuestros cantos engendren brazos.
Y que oiga más “te quiero” vuestro oído
Y digan más “te quiero” vuestros labios.

Quo vadis democratia?...

El estado de la cuestión. O eso creo. Admito que no soy muy optimista.

Imagen: Broderick Crawford en el film "All The King's Men" (El político), dirigido por Robert Rossen en 1949.

DERIVA

Y qué triste es ver a la democracia
convertida en una competición
en la que prima la sobreactuación
con el objetivo de caer en gracia,
ya sea argumentando una falacia
o acusando al contrario de traición.
El demonio de la confrontación
es un demonio que nunca se sacia.
Hoy se aplaude a líderes ignorantes,
arrogantes que ansían dictar leyes
y ocultan verdades a los votantes:
el carro por delante de los bueyes.
Nuestros democráticos gobernantes,
cada vez más, actúan como reyes.

La Ley es la Ley...

Cuando mi admirado Antonio Muñoz Molina recibió en el 2013 el Premio Príncipe de Asturias de las Letras, uno de los actos que se organizó en Oviedo fue una charla-coloquio con clubes de lectura a la que tuve el placer de asistir personalmente. En esa charla, entre otras cosas, reflexionó sobre cómo en España no había calado la idea del respeto a la ley. Cómo no se había sabido construir una legalidad democrática. 

Ahora mismo, con el desafío catalán, el Gobierno español parece haber "descubierto" la ley. Sus representantes no paran de decir que "hay que cumplir las leyes". Bueno, no deja de resultar irónico que diga eso el Gobierno del país que en los últimos años ha tenido que pagar más dinero en multas a la Unión Europea por incumplir la normativa comunitaria. El mismo Gobierno que aprobó una amnistía fiscal que fue anulada por el Tribunal Constitucional, y que está en manos de un partido político con incontables casos de corrupción a sus espaldas. ¡Y ahora son los campeones de la ley!

Naturalmente, es cierto que los responsables políticos catalanes se están saltando a la torera todas las leyes, y por eso yo desde luego no me escandalizo por las detenciones y registros que se están produciendo en Cataluña. Más bien me extraña que haya quien se escandalice tanto. Lo que me apena es que pienso que no debería haberse llegado hasta aquí.

Si las personas que ocupan los más altos cargos son las primeras en vulnerar las leyes, ¿qué cabe esperar entonces que haga la gente? Exactamente lo mismo, porque para empezar no hay diferencia entre gobernantes y gobernados. Todos vivimos en la misma cultura y nos comportamos parecido. Y así tenemos que España es un país donde la ley... (EL POEMA ESTÁ DESPUÉS DE LA FOTO)

Imagen: pixabay

LA LEY EN ESPAÑA

La ley en España no pinta nada,
siempre se ve como algo a superar.
Desde el Ayuntamiento que, tan pancho,
se salta un procedimiento legal,
o el organismo que a sus proveedores
les deja más de un año sin cobrar,
al fontanero que no hace factura
“y así el IVA te lo puedo quitar”.
Brindo por los pacientes funcionarios
y lo que a veces tienen que aguantar:
uno que afirma que hay que ser “flexible”,
el otro que su caso es “especial”,
“¿a ti qué más te da?”, “pórtate, hombre”,
“hazme el favor”, “¿no me vas a ayudar?”.
Y es muy cierto que hay casos especiales,
que debe existir flexibilidad,
pero lo de España es exagerado,
un odio a la ley espectacular.
Basta con ver las frases que se escuchan
en relación con la legalidad:
“Yo soy el alcalde, me votó el pueblo,
ninguna ley me va a sobrepasar.”
“No hay que obedecer las leyes injustas,
hay que saltárselas, ¿verdad?, ¿verdad?”
“Cuidado, que yo conozco al ministro”
(o al consejero, o al concejal).
 “Pásame al jefe, que es amigo mío,
ya verás cómo él me va a autorizar.”
“La norma podrá decir lo que quiera,
pero esto lo tenemos que arreglar.”
“Yo esa ley no la voté cuando se hizo,
así que no la tengo que acatar”.
“Lo que tenéis que hacer es abrir puertas,
no cerrarlas. ¿Me quieres escuchar?”
“¿Es que eres un esclavo de las normas?
Tú hazlo, que nadie se va enterar”.
Lejos de mí ponerme moralista,
pontificar si esto está bien o está mal.
Sólo tengo una duda razonable:
Así, ¿a dónde iremos a parar?

Por último, decir que si a alguien le interesa saber lo que dijo Antonio Muñoz Molina, la charla puede verse íntegramente aquí: https://www.youtube.com/watch?v=Ad6WeaHXtYE

La reflexión sobre la ley está en el minuto 50'30'', aunque recomiendo ver la charla entera, claro.

Feliz Año Nuevo...

Tengo la costumbre de escribir un poema en Año Nuevo, aunque los suelo colgar en Facebook, y no aquí. Esta vez me he decidido colgarlo en los dos sitios.

Imagen: Jeff Nelson (stormwarning)

UNA CARTA EN NOCHEVIEJA

“Estimado Señor” es el comienzo,
luego el nombre de pila, que es “Feliz”,
después los apellidos, “Año Nuevo”,
y el texto de la carta dice así:
“Por favor, disculpe el atrevimiento
que con usted me tomo al escribir.
Pero visto el atroz comportamiento
de su predecesor, me decidí
a darle humildemente unos consejos
ahora que comienza su interín.
No mate más músicos, se lo ruego.
Precisamos su arte para vivir.
Los clásicos del cine, yo ya entiendo
que algún día se tendrán que morir…
¡pero puede ser en otro momento!
Permítanos un año sin sufrir.
Nos dieron tantos preciosos momentos
que resulta duro verles partir.
La esposa de mi primo es otro ejemplo
que no debe volverse a repetir.
Porque Rosa era un ángel, alguien de esos
de los que sólo sale uno entre mil.
No se nos lleven siempre a los más buenos,
porque no se les puede sustituir.
Si es preciso que haya fallecimientos,
hay otros candidatos por ahí.
Si no se le ocurren yo le aconsejo,
sé bien de quién podemos prescindir.
En otro orden de cosas, le recuerdo
más males que habría que redimir.
El pasado ejercicio hubo un exceso
de atentados y guerras por aquí.
¡Pues este curso que haya muchos menos!
El equilibrio es bueno, ¿a que sí?
Lo de los refugiados, ese infierno…
¿no habrá manera de ponerle fin?
En lugar de tantos enfrentamientos
mire a ver si puede usted conseguir
que empiece a primar el entendimiento
y que florezca el verbo “compartir”.
Me despido ya, señor Año Nuevo.
Le deseo un plácido transcurrir.
Ruego disculpe mis requerimientos,
mas si acaso opina que me excedí,
piense usted que sólo le estoy pidiendo
que haga honor a su nombre: sea Feliz”.
Pongo la fecha, firmo, sobre y sello,
y al buzón. ¿La llegará a recibir?

Me gusta la Historia...

...como a mucha otra gente, pero a veces me da miedo lo que se hace con ella. Conocer la Historia es la mejor forma de conocer al ser humano. Y está llena de lecciones que aprender, y paralelismos que establecer. Pero me preocupa la forma en que buscamos identificarnos con la Historia. Creo que a veces la gente se olvida de que tenemos mucho más que ver con un francés, un inglés, un alemán, un argentino o un japonés de ahora mismo que con nadie que viviera hace tres, seis, ocho o doce siglos, por muy compatriota nuestro que fuera (o que nos imaginamos que fuera). Esa perniciosa identificación permite a quienes la practican manipular la Historia para engendrar, perpetuar o resucitar odios, o alienta la estupidez de querer repetir los mapas de antaño. En ese sentido he escrito este poema, con el que igual me meto en camisa de once varas, pero me da igual. Es algo que llevo tiempo queriendo decir. No lo he escrito pensando en ofender ni molestar a nadie, pero si a alguien le ofende... igual hasta me alegro.

Imágenes: Forges

IDENTIDAD HISTÓRICA

Confieso que no aguanto la manía
de utilizar la primera persona
para citar los hechos de la Historia.
Decir "nosotros", "éramos" o "hicimos"
con acontecimientos de hace siglos
es una muy solemne tontería.
Espero que no me odiéis por decir
que "nosotros"... ¡no estábamos allí!
Si compartimos nacionalidad
con los protagonistas, ¿qué más da?
No me trago esa extraña teoría
que parece existir en las naciones
repetida con pocas variaciones:
Oh, los orígenes de nuestro pueblo
se pierden en la noche de los tiempos...
¡pero somos los mismos todavía!
Tras siglos de conquistas, invasiones,
cambios culturales y migraciones,
seguimos manteniendo "nuestra esencia".
¿De verdad soy el único que piensa
que eso es una total majadería?
Que no hay pueblos eternos ni inmutables...
¡Si no somos ni como nuestros padres!
Pero nos encanta identificarnos
con un pasado al que idealizamos.
Estamos apañados hoy en día
con la prostitución de la memoria.
¡Pues claro que hay que conocer la Historia!
Pero no idolatrarla ni adorarla
ni muchísimo menos adaptarla
para que sea como nos gustaría,
maquillando los acontecimientos
para que cuadren bien con nuestro cuento.
Es algo en lo que son especialistas
todas las clases de nacionalistas:
convertir la Historia en Mitología,
en un glorioso y épico relato
lleno de personajes legendarios
en el que luchan "malos" contra "buenos"
(los buenos, por supuesto, son "los nuestros").
¡Epopeyas de honor y gallardía!
La realidad es algo tan prosaico...
Queremos que haya épica en lo arcaico,
grandes héroes a los que admirar
y enemigos mortales a los que odiar.
¡Y el que se oponga es reo de herejía!
Justificamos los resentimientos
adjudicando a gentes de otros tiempos
motivaciones e ideas actuales.
¡Pronto dirán que los neandertales
lucharon por nuestra misma utopía!
No son más que ilusiones y mentiras.
Si te dejas de cuentos e investigas
cuáles fueron los auténticos hechos
te encuentras con fenómenos complejos,
muy alejados de esa fatua elegía.
¿Por qué sentimos la necesidad
de una vieja y mítica identidad?
Bien está recordar viejas batallas,
pero no adjudicarnos sus medallas.
Nadie que las libró nos conocía.
Y si uno, por magia, nos conociese
no sé si iba a gustarle lo que viese.
Teniendo en cuenta el tiempo transcurrido
y los enormes cambios producidos
creo que no nos reconocería.
¡Basta ya de fantasmas que añorar!
La Historia no es un modelo a imitar.
Nos dice cómo se llegó hasta aquí,
no por dónde tenemos que seguir.
Es absurdo tomarla como guía.

Lo mío, lo nuestro, los nuestros...

Lo advertía el filósofo George Steiner en una reciente entrevista: "Me pregunto qué va a pasar con el fenómeno de las estructuras políticas en sí mismas. Triunfan por todos lados el regionalismo, el localismo, el nacionalismo... vuelve el villorrio". Así es, y no creo que haga falta mencionar ejemplos, los conocemos todos.

Imagen: fotograma de la película "Lord of the Flies" (El Señor de las Moscas), adaptación de la novela homónima de William Golding, dirigida por Peter Brook en 1963.

TRIBUS

Parece ser que vuelve el tribalismo.
Vuelven a proclamarse las esencias.
Vuelven a afirmarse las diferencias.
Vuelve a escucharse el viejo "no es lo mismo".

Intolerancia, fe y nacionalismo
demuestran otra vez sus inclemencias
y nutren de odio y miedo las conciencias,
agrupadas en clubes de egoísmo.

Vuelven temores ciertos y precisos,
temores que creíamos extintos,
se despiertan atávicos instintos

y olvidando leyes y compromisos
nos inventamos falsos paraísos
donde no tengan sitio los distintos.

De la percepción de la realidad...

"Mire vuestra merced", se acaban de cumplir 400 años de la muerte de Miguel de Cervantes, así que he decidido unirme al homenaje con este doble soneto que habla de lo repleta de fantasía que puede llegar a estar nuestra percepción de la realidad. El autoengaño (¿real o fingido?) está de moda, señores.

Vídeo: fragmento del capítulo 4 de la serie de dibujos animados "Don Quijote de la Mancha", dirigida en 1979 por Cruz Delgado.

¿QUIJOTESCOS?

I

A pesar de advertirle Sancho Panza

que aquello eran molinos en verdad,

Don Quijote, ciego a la realidad,

veía gigantes en lontananza.

La resaca de la falsa bonanza

ha traído tanta mediocridad

que se han hundido en la banalidad

las ideas de cambio y de esperanza.

En estos tristes tiempos que vivimos

lo absurdo se acepta como normal;

banderas, fes y dogmas esgrimimos,

cada uno en su fantasía virtual,

mientras con arrogancia le decimos

adiós al pensamiento racional.

II

Aunque la realidad es muy tozuda,

y contra ella solemos estrellarnos,

nos resulta fácil autoengañarnos

hasta despejarnos de cualquier duda.

En eso nuestra mente es muy aguda,

en racionalizar para aliviarnos,

para que no tengamos que culparnos

ni enfrentarnos a la verdad desnuda.

Don Quijote se entrega a su ideal,

son sinceros su honor y valentía.

Él no es calculador en su moral

como nuestros Quijotes de hoy en día
que le igualan tan sólo en lo habitual

de mezclar realidad y fantasía.

Hace unos meses...

...mi padre sufrió un ictus, del que lucha por recuperarse. Desde entonces, al contárselo a gente de mi entorno, me encontrado con varias personas que tienen algún familiar o amigo que ha pasado por ello, unos con más gravedad y otros con menos. Este poema está inspirado tanto en la experiencia de mi padre como en las experiencias relatadas por esas otras personas. A todos, ánimo y adelante.

Imagen: Carlos Becerra

ICTUS

¿Dónde están las palabras que he perdido?
Parece que se marchasen de viaje
a algún oscuro limbo del lenguaje
cada vez que intento hablar con sentido.

¿Dónde están los recuerdos que se han ido?
Mi memoria se ha puesto un nuevo traje.
No entiendo por qué merezco este ultraje,
sólo soy culpable de haber vivido.

Mi cuerpo no parece ser el mío,
se ha vuelto débil, torpe, lento y lacio,
y tengo que aprender, igual que un crío,

a andar y a manejarme en el espacio.
Noto que mejoro pero, Dios mío,
¿por qué la mejora va tan despacio?

La "marca España"...

...es un ridículo concepto que se utiliza mucho últimamente y que a mí, cada vez que lo leo o que lo escucho, me produce ganas de vomitar.

Las últimas noticias con Pujol, Fernández Villa y las tarjetas opacas de Caja Madrid son las inspiradoras de este poema, que publico hoy, 12 de octubre, como contribución al Día de la Fiesta Nacional. ¡Olé!

Imagen: Graham Horn

LA CORTE DE LOS MANGANTES

¡Vaya noticias más edificantes!
Los que daban lecciones de honradez
resulta que no son más que una hez.
¿Y nadie se había dado cuenta antes?

Hipócritas, ladrones y tunantes,
henchidos de una arrogancia soez...
¿Han de ser todos del mismo jaez?
¡España es La Corte de los Mangantes!

Los que tienen la sartén por el mango
solamente saben chupar del frasco,
seguros de que alcanzar cierto rango

les faculta a cometer cualquier fiasco.
Un cerdo revolcándose en el fango:
eso es la "marca España", y da asco.

Morir por...

Se cumplen 100 años del inicio de la I Guerra Mundial, y es buen momento para publicar algo sobre aquella tremenda sangría. Un poema interesante referente al conflicto es este de W.B. Yeats (1865-1939), del cual he hecho una "traducción rimada" de las mías. Trata de un pobre irlandés que se ha alistado voluntario para luchar por los ingleses, a los que odia. ¿Por qué? Yeats intenta contestar a la pregunta.

Imagen: Eduardo Alonso Álvarez

UN PILOTO IRLANDÉS PREVÉ SU MUERTE

Sé que me encontraré con mi destino
arriba, entre las nubes del cielo.
No odio a quienes son mis enemigos.
No amo a aquellos a quienes defiendo.
Vengo del país de Kiltartan Cross,
los pobres de Kiltartan son mi pueblo.
Ningún posible fin que tenga yo
hará que aumenten su dicha o su duelo.
Ni la ley ni el deber me hacen luchar,
ni los políticos, ni los aplausos.
Un solitario impulso de gozar
me trajo a las nubes, a este gran caos.
Pensé en todo, todo fue sopesado,
aliento malgastado parecían
los años por venir, cual los pasados.
Se equilibra esta muerte, con mi vida.

Y aquí está el poema original:

AN IRISH AIRMAN FORESEES HIS DEATH

I know that I shall meet my fate
Somewhere among the clouds above;
Those that I fight I do not hate,
Those that I guard I do not love;
My country is Kiltartan Cross,
My countrymen Kiltartan's poor,
No likely end could bring them loss
Or leave them happier than before.
Nor law, nor duty bade me fight,
Nor public men, nor cheering crowds,
A lonely impulse of delight
Drove to this tumult in the clouds;
I balanced all, brought all to mind,
The years to come seemed waste of breath,
A waste of breath the years behind
In balance with this life, this death.

William Butler Yeats, 1918

Hablar, comunicarse...

...aunque sea sin palabras.

Regreso tras un año sin escribir por aquí. Atravesé una fase de bloqueo creativo. La verdad, no se me ocurría nada. Y cuando se me ocurría, eran ideas tremendamente complejas para cuyo desarrollo precisaba un tiempo que no tenía. Solucionados algunos inconvenientes, inicio una nueva etapa en la que espero volver a publicar con regularidad, aunque vete a saber.

Este poema fue un encargo. Yo en su día me declaré objetor de conciencia (supongo que no os sorprende). En 1998-99 me tocó hacer la Prestación Social Sustitutoria en un centro para niños con parálisis cerebral (aunque también acuden algunas personas con otras afecciones). Les cogí tanto cariño a los chavales que decidí seguir acudiendo al centro como voluntario. Y aún sigo yendo. Este año se celebró el cincuentenario de la asociación que gestiona el centro, y se hizo una publicación conmemorativa. Me pidieron una colaboración, y esto fue lo que escribí. La imagen pertenece al impresionante, inquietante y emotivo proyecto Echolilia, del fotógrafo Timothy Archibald.

Imagen: Timothy Archibald

PUENTES

Tengo algunos amigos que me alaban
por mi voluntariado en este centro.
Me extraña, porque creo que se engañan,
no soy tan generoso ni tan bueno.
Mi actividad aquí es interesada:
recibo mucho más de lo que entrego.
Carece por completo de importancia
que la transacción no sea en dinero.
¿Qué me mueve? Una pulsión extraña.
Soy adicto a vosotros, mis pequeños.
Van muchos años desde aquella carta
que me llegó desde algún Ministerio.
No quise aprender a disparar balas
y me tocó aprender a daros besos.
Estar con vosotros no es una carga
sino un emocionante privilegio.
Después de currar toda la semana
me ilusiona venir a vuestro encuentro,
y con vuestra ternura ilimitada
liberarme de traumas y recelos.
Cuando vuestras sonrisas me reclaman
o me llamáis con mudos aspavientos,
si me dedicáis vuestras carcajadas
o vuestras expresiones de contento,
entonces siento en mi interior que nada
podría suponerme mayor premio.
¡Qué triste no escuchar vuestras palabras
y tener que interpretar vuestros gestos
y vuestras bellas y ansiosas miradas
cargadas de preguntas y deseos!
Quisiera disponer de alguna magia
capaz de leer vuestros pensamientos,
hablaros de tú a tú, que vuestras caras
no fueran tantas veces un misterio.
Pero he de conformarme, y me basta
ser un raro juguete en vuestros dedos,
y a través de la experiencia cercana
llegar de alguna forma a conoceros,
a advertir patrones, ritmos y mantras,
y encontrar minúsculos agujeros
en el velo invisible que os separa.
No sé si lo hago bien, tan sólo intento
tender puentes de forma improvisada

para enlazar mi mundo con el vuestro.

Pues no sé...

...qué comentar de este poema. Se me ocurrió hace tiempo, escribiendo un día por la noche, y siempre me ha dejado algo intrigado. Aunque es cierto, hay algunas noches que todo resulta claro y evidente al pensamiento, pero cuando te parece que estás a punto de alumbrar algo trascendente...

Imagen: J.A.V.I.

ATISBOS NOCTURNOS

En las noches como esta el corazón
ignora sin más las pulsiones hueras
y alcanza a revelar las más certeras
que el mundo oculta en su caparazón.

En las noches como esta la razón
logra encontrar sentido a las quimeras,
desdibujar del orden las fronteras
y descubrir del caos el armazón.

Pero el demiurgo es cauto y reservado,
y que atisben sus fallos no consiente.
Por eso, un sueño alegre y confiado

brota en lo más profundo de tu mente
y, sin saber que has sido castigado,
te rindes a él feliz e indiferente.