Mostrando entradas con la etiqueta alejandrinos. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta alejandrinos. Mostrar todas las entradas

martes, 1 de enero de 2019

Año Nuevo una vez más...

...y he vuelto a escribir un poema. ¡Feliz Año Nuevo!

Imagen: la foto es mía.





POEMA DE AÑO NUEVO 2019

Deseos de Año Nuevo tengo para vosotros:
Que no críe serpientes el odio en vuestra boca.
Que aprendáis a escuchar antes que a soltar gritos.
Que no sea el cinismo vuestra triste rutina
y que no os esforcéis en ganar enemigos.

Que disfrutéis del aire, del sol en los caminos,
del arte, de la música, del cine y de los libros.
Que las risas acampen en vuestro territorio.
Y que no seáis víctimas de la atroz epidemia
de estupidez banal que está infectando al mundo.

Que os den muchos “me gusta”, que os compartan los memes,
pero que vuestros lazos no sólo sean virtuales.
Que tengáis quien os hable de cara y frente a frente,
que recibáis abrazos, que os besen en los labios
y que no falten niños que se os tiren encima.

Que no miréis con miedo por encima del hombro
ni sintáis ansiedad ante ninguna puerta.
Que encontréis el futuro donde lo habíais dejado.
Y que dentro de un año tengáis muchos amigos
a los que desearles un Feliz Año Nuevo.

jueves, 14 de junio de 2018

Hoy comienza el Mundial...

...así que me he puesto en plan provocador.

Imagen: Antranias




ANTI-FÚTBOL

No pienso ver ningún partido del Mundial,
ni siquiera aunque España llegue hasta la final.
Estoy harto del fútbol, me niego a celebrar
el principal reducto que hay en la actualidad
de actitudes machistas, racistas y demás.
No entiendo que un deporte se tenga que afrontar
cual si fuera una guerra de baja intensidad,
con odios que culminan en violencia tribal.
Hasta cuando son niños quienes van a jugar
la gente va a los campos a gritar e insultar
cuando no a pelearse, ¡vaya ejemplaridad!
Los ídolos del fútbol… ¡cuánta grima me dan!
Prepotentes propensos al delito fiscal,
niñatos insolentes que por su edad mental
diría que no pasaron aún la pubertad.
La prensa futbolera… ¡menudo lodazal!
¿A lo que hace esa gente lo llaman “informar”?
Cotillas que parecen porteras de portal
soltando chismorreos idiotas sin parar,
amantes de la hipérbole que buscan fomentar
un sentimiento ciego, una fe irracional.
No creo en sacrificios ni en el honor grupal,
los himnos y banderas nunca me hacen llorar.
El “sentir los colores”, el “salir a luchar”,
el “morirse en el campo” y todo ese percal
no me sugieren nada salvo banalidad.
Y por si fuera poco, tenemos que aguantar
la presión agobiante de la publicidad.
Lo siento, pero me entran las ganas de emigrar.
Pero emigrar.. ¿a dónde? ¡Si están todos igual!

martes, 17 de abril de 2018

Facha el que lo lea...

Es broma, claro. El poema de hoy también es una broma. Y es que no deja de sorprenderme la facilidad con que hoy en día se utiliza el término "fascista". O "facha". O "franquista". Por supuesto, existen personajes que realmente se merecen esos calificativos.  Pero de un tiempo a esta parte esas palabras se han banalizado mucho, y se utilizan sin ton ni son, por motivos cada vez más irrisorios. Espero que sepan apreciar la ironía que he intentado imbuir en el texto del poema. Añado que a mí todavía nadie me ha tildado de "fascista". Quién sabe, igual con este poema consigo que lo hagan. Sería divertido.

Imagen: Forges




"FASCISTAS"

Les juro que no entiendo qué pasa últimamente.
En las redes sociales te encuentras fácilmente
con tipos que se llaman “fascistas” mutuamente
tan sólo por el hecho de pensar diferente.

Incluso las personas supuestamente listas
vomitan la palabra. Nubla todas las vistas.
Hoy nadie insulta a nadie diciendo: “¡comunistas!”.
Será que ya no hay de esos. Solamente hay “fascistas”.

Los auténticos fachas, esa terrible gente,
deben estar brindando todos con aguardiente
viendo cómo sus filas aumentan de repente.
¡Cuántos nuevos acólitos les surgen diariamente!

Y hay una paradoja con sus antagonistas:
quienes más se parecen actuando a los fascistas
son quienes más presumen de ser antifascistas
y siempre andan llamando a los demás “fascistas”.

¿Sabrán de verdad cuál es el significado
del vocablo cuyo uso les es tan apreciado?
Más bien les interesa su tono envenenado
para que a quien señalen quede estigmatizado.

Por las características de este nuevo escenario
se hace preciso un cambio. Creo que es necesario
que el término “fascista” en nuestro diccionario
pase a significar: “quien piense lo contrario”.



lunes, 1 de enero de 2018

Un nuevo año...

...comienza, y está bien comenzarlo con un poema.

Imagen: Carlos Becerra




POEMA DE AÑO NUEVO 2018

Una Navidad más, otro año que termina
y sigue gobernando la estupidez supina.
Reverdecen los odios, florecen las inquinas
y aquí ya sólo medran las lenguas viperinas.
“Que se joda”, decimos, si alguien lo pasa mal
y no es de nuestra tribu, o nuestro orden moral.
Y nunca falta un listo con la argumentación
que tilda de “derecho” a lo que es sinrazón.
Jorobar a “los otros” para arreglar “lo tuyo”
no es justo ni valiente, sino ser un capullo.
Pero nos aferramos a las identidades
y a sus vetustos mitos, llenos de falsedades.
Incluyo aquí también los mitos de la izquierda
y los de la derecha. Todo es la misma mierda.
Crear nuevas barreras no soluciona nada,
sólo hace la carrera aún más complicada.
Pronto nos hará falta crear nuevos axiomas,
palabras que no existen en los viejos idiomas.
Pero, siendo esto cierto, tenemos un problema:
¿Cómo demonios vamos a cambiar el sistema
cuando hasta los que dicen que desean cambiarlo
hacen cosas que sólo llevan a perpetuarlo?
Nos hipnotiza el tiempo, nos fascina el pasado.
Hay demasiados hechos que damos por sentado
porque vienen de lejos y nadie se plantea
que cambiarlos sería la principal tarea.
Una revolución, pero una de verdad
en cuyo enfoque quepa toda la humanidad.
¡Paz para todo el mundo, la gran fraternidad!
¿No es eso lo que siempre se dice en Navidad?
No me vengáis ahora con que es hipocresía,
un cuento comercial, pura palabrería…
Lo sé, pero me gusta ese ideal navideño
porque no solamente se centra en lo pequeño.
Hoy hay que hacer lo mismo: cualquier cambio local
debe tener en cuenta un concepto global.
Por eso y porque siempre lo digo en estas fechas
y algunas tradiciones me parecen bien hechas,
aunque las Navidades os importen un huevo,
yo quiero desearos un Feliz Año Nuevo.

miércoles, 17 de febrero de 2016

El pacto abstracto...

 Hacía tiempo que no usaba la cuaderna vía, y ya iba siendo hora. Nada, esta vez he querido reírme un poco de la actualidad política española, que sigue tan surrealista como siempre.

Imagen: Ferrán Martín




LAS INQUIETUDES DEL CANDIDATO SÁNCHEZ

Me llamo Pedro Sánchez, y soy inteligente
o eso me creo, porque no soy muy convincente.
Pero ¿por qué razón no me votó más gente?
Si soy guapo y encima… ¡insulté al Presidente!

¡Mira que son difíciles los votantes de ahora!
La gente en mi Partido con gran tristeza añora
las amplias mayorías que logramos otrora.
Mi saldo electoral ninguno lo empeora.

Con tan escasos mimbres, debo intentar un pacto
y montar un Gobierno que tenga un gran impacto,
sin hacer concesiones de las que el artefacto
del Partido me obligue a decir: “¡me retracto!”

Intentaré un acuerdo primero con Rivera,
que parece el más serio, al menos desde fuera.
Usaré mis encantos, a ver si consintiera.
Lo ciertos es que estos días… ¡parezco una ramera!

Este de Ciudadanos es un poco exigente.
¿Lo que quiere es un pacto, o ser mi pretendiente?
Si al menos con su apoyo, me fuera suficiente...
Pero para el acuerdo, necesito a más gente.

Con el de la coleta no se puede ni hablar
y eso que el tío tiene ansias de gobernar,
pero es que sólo sabe exigir y mandar.
¿Sabrá el significado del verbo “negociar”?

Los independentistas se me parten de risa.
Les importa un comino el que yo tenga prisa.
Ponen el referéndum como odiosa premisa,
y se quedan mirando con perversa sonrisa.

Con los del PNV, tampoco hay un buen plan.
Aunque parece majo, Urkullu es un truhán.
Cada vez que le ofrezco que partamos el pan
el hombre va y me pone cara de catalán.

Y ni siquiera IU las cosas facilita
y nos da, como siempre, en la espalda cremita.
¿Qué error he cometido, oh situación maldita,
para que tampoco estos me den la palmadita?

Nada, que no hay manera. ¡Qué horror, me siento un paria!
Una cruel aritmética es la parlamentaria.
Con la Cámara Baja tan rota y fragmentaria
cualquier cosa que logre será siempre precaria.

En este maremágnum, ya sólo me consuela
lo mal que está Mariano. Lo suyo tiene tela.
El pobre cada día prende una nueva vela
a San Judas Tadeo, pero aun así no cuela.

La verdad, me parece que voy a hacer lo mismo.
Esto no hay quien lo cuadre, yo busco un espejismo.
Mas no me queda otra que enfrentarme al seísmo:
O acabo Presidente, o acabo en el abismo.

sábado, 1 de diciembre de 2012

El poder...

La naturaleza venenosa y altanera del poder, y también su inevitable ruina y decadencia, fueron reflejadas magníficamente en "Ozymandias", el famoso poema de Percy B. Shelley (1792-1822) del que aquí me atrevo a hacer una "traducción rimada". El nombre "Ozymandias" se refiere al faraón egipcio Ramsés II, tal y como aparece mencionado en fuentes griegas antiguas.

El poema original es un soneto en endecasílabos con una estructura de rima bastante inusual: ABABACDCEDEFEF. En la traducción, con rima asonante y versos alejandrinos, he buscado conservar esa estructura.

Imagen: Rosie - Photography Made Simple




OZYMANDIAS

Conocí a un viajero de aquella antigua tierra
que contó: "Dos enormes piernas de piedra truncas
se alzan en el desierto. Cerca, yace en la arena
medio enterrada y rota, una cabeza cuyas
frente y boca fruncidas, y autoritaria mueca
muestran que esas pasiones bien leyó su escultor
pues perviven, visibles en los rasgos inertes,
la mano que moldeó y el corazón que guió.
Y estas palabras pueden leerse en el pedestal:
`¡Mi nombre es Ozymandias, soy el gran Rey de Reyes:
Ved mi obra, poderosos, y así desesperad!´
Nada más permanece. Rodeando los restos
de esa colosal ruina, la nuda inmensidad
de arenas solitarias se extiende hacia lo lejos".


Y aquí está el poema original:


OZYMANDIAS

I met a traveller from an antique land
Who said: "Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert. Near them on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown
And wrinkled lip and sneer of cold command
Tell that its sculptor well those passions read
Which yet survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them and the heart that fed.
And on the pedestal these words appear:
`My name is Ozymandias, King of Kings:
Look on my works, ye mighty, and despair!´
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare,
The lone and level sands stretch far away".

Percy Bysshe Shelley, 1817



Imagen: nightcap965

domingo, 28 de octubre de 2012

Una traducción pirata...

¡Voto a bríos que a mí también me gusta Espronceda! Pero su "Canción del pirata" (1835) está escrita en español y, por tanto, no necesita traducción. Sin embargo, hace algún tiempo di con un poema inglés de idéntica temática y casi contemporáneo del de Espronceda, escrito por la poetisa Letitia Elizabeth Landon. Me dio por traducirlo o, mejor dicho, por hacerle una "adaptación rimada". Aquí lo tenéis.

Imagen: El capitán Marshall D. Teach, más conocido como "Barbanegra". Grabado de Benjamin Cole para el libro "A General History of the Robberies and Murders of the Most Notorious Pyrates" (1724), de Daniel Defoe.





LA CANCIÓN DEL PIRATA

Izad alto en el mástil nuestra bandera negra.
Negra como la tumba, las olas sobrevuela.
Despejad la cubierta, que los cañones se armen,
afilad bien las hachas, que luzcan los alfanjes,
los botes de metralla tened listos y dadme,
como última tarea, del polvorín la llave.
No será nunca arriada nuestra sombría enseña.
Barreremos el aire si la mar se nos niega.

De la anterior victoria nuestro botín aguarda
a que yo lo divida según vuestra prorrata.
Hay chales de la clase que una sultana porta,
y perlas delicadas como la piel que adornan.
Hay exóticos frascos, al destaparlos brotan
aromas de Diametta, el hogar de las rosas.
No reclamo mi parte, sólo pido la gracia
de brindar por el triunfo con un vino de raza.

Hay quien busca riquezas, y quien busca la fama.
Aquéllas son fugaces, lo otro vanas palabras.
Yo lucho por venganza, y mi sonrisa brilla
al segar con mi sable de un oficial la vida.
Con cada golpe evoco mi juventud perdida.
Son de sangre las lágrimas que mojan mis mejillas.
Como un rojo relámpago, me abatiré con saña
sobre la estirpe que odio, en mi amada batalla.


Y aquí está el poema original:


THE PIRATE’S SONG

To the mast nail our flag, it is dark as the grave,
Or the death which it bears while it sweeps o'er the wave.
Let our deck clear for action, our guns be prepared;
Be the boarding-axe sharpen’d, the cimetar bared;
Set the canisters ready, and then bring to me,
For the last of my duties, the powder-room key.
It shall never be lower’d, the black flag we bear;
If the sea be denied us, we sweep through the air.

Unshared have we left our last victory's prey;
It is mine to divide it, and yours to obey.
There are shawls that might suit a sultana's white neck,
And pearls that are fair as the arms they will deck;
There are flasks which, unseal them, the air will disclose
Diametta's fair summers, the home of the rose.
I claim not a portion: I ask but as mine,
'Tis to drink to our victory – one cup of red wine.

Some fight, 'tis for riches; some fight, 'tis for fame:
The first I despise, and the last is a name.
I fight, 'tis for vengeance. I love to see flow,
At the stroke of my sabre, the life of my foe.
I strike for the memory of long vanish’d years;
I only shed blood, where another sheds tears.
I come, as the lightning comes red from above,
O'er the race that I loathe, to the battle I love.

Letitia Elizabeth Landon (L.E.L.), 1838

sábado, 20 de octubre de 2012

Conoce a tu enemigo...

...como se suele decir. A estas alturas, yo creo que todos tenemos una ligera idea de cómo se ha generado la crisis que padecemos. Pero, por algunas frases que he escuchado últimamente (del tipo de "el dinero no desaparece" y cosas así), me he dado cuenta de la cantidad de gente que no conoce el mecanismo que intentaré explicar en el poema de hoy, y que está en la raíz misma de la crisis: la rueda gigantesca del apalancamiento, esto es, la creación desmedida de dinero ficticio por parte de la banca. En la medida de mis pocas posibilidades, mi objetivo aquí es solventar esa ignorancia y abrirle los ojos a alguno que otro. Señoras y señores, con ustedes "el sistema":

Imagen: Eduardo Alonso Álvarez



EL DINERO NO EXISTE

El dinero no existe, es un puro artificio.
Aunque cueste creerlo, casi todo es ficticio,
un ardid de los bancos en pos del beneficio.
Pero por culpa de ello… vamos al precipicio.

Si digo que es ficticio, no me malinterpretes.
Está claro que existen monedas y billetes
que los bancos centrales emiten con membretes,
pero son fruslerías, unos meros juguetes.

Más del noventa y cinco por ciento del dinero
que circula, a diario, por nuestro mundo es huero,
no existe realmente, es humo financiero
creado por los bancos en virtud de su fuero.

Porque los bancos juegan con el albur taimado
de que aquellos que tengan su dinero ingresado
sacarán de su cuenta, de media (y es probado)
un porcentaje enano de lo depositado.

El dinero efectivo que nunca es reintegrado
se emplea como base para el desaguisado,
pues su importe se presta… ¡pero multiplicado!
Por diez o veinte o treinta… lo que tengan pensado.

El truco tiene nombre: el “apalancamiento”.
Es generar dinero sin ningún fundamento,
dinero que tan sólo existe como asiento
en las cuentas del banco, por lo demás es cuento.

Y lo más divertido: aunque suene irreal,
tal dinero ficticio… ¡es de curso legal!
Se admite como pago de manera normal.
¿Tú nunca has hecho uso de dinero virtual?

Pues los bancos se esfuerzan con denuedo en lograr
que el uso del dinero real tienda a bajar,
y para ello se inventan maneras de pagar
en las que el efectivo no se tenga que usar.

Piensa en las transferencias, las domiciliaciones,
los pagos con tarjeta, todas las inversiones,
los adeudos en cuenta y otras operaciones
que los bancos fomentan… por muy buenas razones.

El dinero ficticio se mueve por millones
en órdenes de compra y de venta de acciones,
deuda pública, letras, bonos, obligaciones
y también derivados: futuros, swaps, opciones…

En proporción, de un préstamo vendría a ser “real”
tan sólo una pequeña parte del nominal.
Pero al hacer el cálculo de la deuda total,
el interés se aplica… ¡a todo el capital!

Es mejor para un banco prestarte cien que ochenta
pues cuanto más te presta, más interés le renta.
Y el dinero preciso… ¡el banco se lo inventa!
Lo crea en el momento que lo anota en tu cuenta.

Cuando el préstamo, luego, va siendo amortizado
según tú, poco a poco, les pagas lo adeudado
de acuerdo con las cuotas que te han estipulado…
¿Qué sucede en el banco con lo que te han cobrado?

Que con los intereses su beneficio crece,
el capital “real” se salda y prevalece,
y a lo que era ficticio ¿sabes qué le acontece?
Hablando claramente: ¡pues que desaparece!

¿Vas entendiendo ahora los préstamos inflados
para pagar los pisos de precios engordados?
Era una simple apuesta, era un juego de dados.
Por ir ellos por lana, salimos trasquilados.

Un préstamo se hace por una previsión
de riqueza futura, por una producción
que se espera que luego compense la inversión.
El apalancamiento se permite en razón

de que considerado de esta forma, sería
un cierto estimulante para la economía.
Pero cuando el sistema bancario se confía
y se emite dinero ficticio en demasía

eso sólo genera especulación pura,
una bola que crece y crece mientras dura
hasta que al final cae como fruta madura,
estalla la burbuja, y empieza la tortura.

Pero, naturalmente... ¡eso ya ha sucedido!
El dinero ficticio globalmente emitido
sobrepasó la lógica, la razón y el sentido.
Y el sistema completo terminó corrompido.

Gobiernos, parlamentos, toda la jerarquía
de organismos rectores (B.C.E. y compañía),
las agencias de rating, firmas de auditoría…
¿Por qué ninguno de ellos hizo lo que debía?

Nadie le puso freno ni trabas a la rueda.
Todos participaban de esa gran humareda,
y afirmaron ufanos que iba como la seda
hasta momentos antes del “¡sálvese quien pueda!”.

En España tuvimos la moda del ladrillo,
con todos los sectores adorando su brillo.
Para los bancos era un negocio sencillo:
el dinero ficticio se generó a porrillo

y con él financiaron tanto a los constructores
que hacían las viviendas, como a los compradores.
La situación atrajo a muchos inversores.
Y todos actüaron como especuladores.

Cegados por el lucro, se arriesgó demasiado
y ahora no hay manera de que quede saldado.
De resultas tenemos al país arruinado
por deudas generadas con dinero inventado.

Y así se desarrolla esta historia tan triste.
Aunque te hayas reído, esto no es ningún chiste.
Todo lo que nos cuentan, todo lo que creíste,
todo es una patraña. ¡¡El dinero no existe!!


Imagen: El blog salmón



sábado, 25 de agosto de 2012

Déjame que te diga...


...que esta es la versión definitiva del poema, o eso espero. Y como dije cuando lo publiqué antes, es cierto que este poema tiene claramente como una de sus fuentes de inspiración el famoso "If..." de Rudyard Kipling, aunque no cuenta exactamente lo mismo. Espero que os guste, y que si estáis bajos os levante un poco el ánimo. Me ha salido en alejandrinos asonantes con cesura. Qué cosas.

Imagen: Looking Glass



TE LLAMARÉ MI HERMANO

Si de arbóreos troncos que hacia el cielo se elevan
han palpado tus manos la rugosa corteza,
si has rodado en la hierba, si has corrido en la arena,
si en la nieve profundas has dejado tus huellas…

Si has vadeado ríos, si el mar fue tu horizonte,
si oteaste paisajes de una belleza enorme,
si has explorado cuevas, si has coronado montes,
si en parajes con eco has gritado tu nombre…

Si has embocado bolas, si has barajado naipes,
si con blancas o negras has dado jaque mate,
si has tenido en los bares charlas inolvidables,
si has gozado comiendo deliciosos manjares…

Si le escribiste cartas a un amigo lejano,
si a un amigo en apuros le tendiste la mano,
si en fortuitos encuentros has recibido abrazos
de amigos que creías ya tener olvidados…

Si a fugaces estrellas les pediste deseos,
si has soñado dormido, si has soñado despierto,
si alguna vez lograste ver cumplido algún sueño,
aunque fuera sencillo, aunque fuera pequeño…

Si a la luz de la luna has cantado canciones,
si has bailado sin tregua, y con fríos licores
has templado tu fuego en las mágicas noches
a las que ni siquiera el sol les pone broche…

Si la música suele llegar a emocionarte,
si has estado en museos disfrutando del arte,
si se cuentan los libros entre tus amistades
porque son los más fieles compañeros de viaje

Si en el cine has reído, y también has llorado,
si la verdad has visto desnuda en el teatro,
si el mechero encendido sostuviste en lo alto
dentro del mar de llamas que alumbraba un estadio…

Si has fajado tus labios en incontables besos,
si te has zambullido en la piel de otro cuerpo,
si el amor te hizo presa, aunque fuera un momento,
aunque se terminase marchando con el viento…

Si encuentras fascinante conversar con un niño
y escuchar sus historias llenas de ingenio vivo,
y si tú fuiste niño, y jugaste a los indios
o a piratas que buscan tesoros escondidos

…déjame que te diga que no has vivido en balde,
que has llenado tu tiempo de preciosos instantes.
Porque forjas amigos en lugares distantes
siempre habrá corazones dentro de tu equipaje.

Déjame que te diga que estás equivocado
esas veces que piensas que eres un fracasado.
Te queda mucha vida que escribir en tu diario
y allá donde tú vayas te llamaré mi hermano.