Morir por...

Se cumplen 100 años del inicio de la I Guerra Mundial, y es buen momento para publicar algo sobre aquella tremenda sangría. Un poema interesante referente al conflicto es este de W.B. Yeats (1865-1939), del cual he hecho una "traducción rimada" de las mías. Trata de un pobre irlandés que se ha alistado voluntario para luchar por los ingleses, a los que odia. ¿Por qué? Yeats intenta contestar a la pregunta.

Imagen: Eduardo Alonso Álvarez

UN PILOTO IRLANDÉS PREVÉ SU MUERTE

Sé que me encontraré con mi destino
arriba, entre las nubes del cielo.
No odio a quienes son mis enemigos.
No amo a aquellos a quienes defiendo.
Vengo del país de Kiltartan Cross,
los pobres de Kiltartan son mi pueblo.
Ningún posible fin que tenga yo
hará que aumenten su dicha o su duelo.
Ni la ley ni el deber me hacen luchar,
ni los políticos, ni los aplausos.
Un solitario impulso de gozar
me trajo a las nubes, a este gran caos.
Pensé en todo, todo fue sopesado,
aliento malgastado parecían
los años por venir, cual los pasados.
Se equilibra esta muerte, con mi vida.

Y aquí está el poema original:

AN IRISH AIRMAN FORESEES HIS DEATH

I know that I shall meet my fate
Somewhere among the clouds above;
Those that I fight I do not hate,
Those that I guard I do not love;
My country is Kiltartan Cross,
My countrymen Kiltartan's poor,
No likely end could bring them loss
Or leave them happier than before.
Nor law, nor duty bade me fight,
Nor public men, nor cheering crowds,
A lonely impulse of delight
Drove to this tumult in the clouds;
I balanced all, brought all to mind,
The years to come seemed waste of breath,
A waste of breath the years behind
In balance with this life, this death.

William Butler Yeats, 1918

Metáfora del horror...

Pues vamos con una "adaptación rimada" de este famoso poema procedente de las "Songs of Experience" del artista William Blake (1757-1827) en el que el tigre, hermoso y terrible, es usado como metáfora de los horrores del mundo, fruto de incomprensibles designios divinos. Lamentablemente hoy tigres quedan cada vez menos. Esperemos que no desaparezca la especie. Es curioso, alguno de los versos de Blake no tiene la métrica debida. En mi caso, estrofas de cuatro versos octosílabos, los dos primeros con rima asonante y los otros dos con rima consonante. Nota: En la reproducción del poema original uso la grafía arcaica "tyger" porque fue la que empleó Blake.

Imagen: Brian Scott

EL TIGRE

Tigre, Tigre, que en los bosques

brillante ardes por la noche.

¿Qué ojo inmortal lograría

trazar tu atroz simetría?

¿En qué simas o en qué cielos

prendió en tus ojos el fuego?

¿Con qué alas su vuelo trama?

¿Qué mano osó asir la llama?

¿Qué hombro, qué arte te torció

las fibras del corazón?

Cuando su pulso emprendieron,

¿qué manos, qué pies no huyeron?

¿Qué martillo? ¿Qué tenaza?

¿Qué forja tu mente fragua?

¿Qué yunque? ¿Qué garra prieta

tu terror mortal sujeta?

Los astros arrojan lanzas

y ahogan al cielo en sus lágrimas.

¿Quien te hizo al verte sonrió?

¿Fue el que al Cordero creó?

Tigre, Tigre, que en los bosques

brillante ardes por la noche.

¿Qué ojo inmortal osaría

trazar tu atroz simetría?

Y aquí está el poema original:

THE TYGER

Tyger, Tyger, burning bright

In the forests of the night,

What immortal hand or eye

Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies

Burnt the fire of thine eyes?

On what wings dare he aspire?

What the hand dare seize the fire?

And what shoulder and what art

Could twist the sinews of thy heart?

And when thy heart began to beat,

What dread hand and what dread feet?

What the hammer? what the chain?

In what furnace was thy brain?

What the anvil? What dread grasp

Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,

And water'd heaven with their tears,

Did he smile his work to see?

Did he who made the Lamb make thee?

Tyger, Tyger, burning bright

In the forests of the night,

What immortal hand or eye

Dare frame thy fearful symmetry?

William Blake, 1794

El poder...

La naturaleza venenosa y altanera del poder, y también su inevitable ruina y decadencia, fueron reflejadas magníficamente en "Ozymandias", el famoso poema de Percy B. Shelley (1792-1822) del que aquí me atrevo a hacer una "traducción rimada". El nombre "Ozymandias" se refiere al faraón egipcio Ramsés II, tal y como aparece mencionado en fuentes griegas antiguas.

El poema original es un soneto en endecasílabos con una estructura de rima bastante inusual: ABABACDCEDEFEF. En la traducción, con rima asonante y versos alejandrinos, he buscado conservar esa estructura.

Imagen: Rosie - Photography Made Simple

OZYMANDIAS

Conocí a un viajero de aquella antigua tierra
que contó: "Dos enormes piernas de piedra truncas
se alzan en el desierto. Cerca, yace en la arena
medio enterrada y rota, una cabeza cuyas
frente y boca fruncidas, y autoritaria mueca
muestran que esas pasiones bien leyó su escultor
pues perviven, visibles en los rasgos inertes,
la mano que moldeó y el corazón que guió.
Y estas palabras pueden leerse en el pedestal:
`¡Mi nombre es Ozymandias, soy el gran Rey de Reyes:
Ved mi obra, poderosos, y así desesperad!´
Nada más permanece. Rodeando los restos
de esa colosal ruina, la nuda inmensidad
de arenas solitarias se extiende hacia lo lejos".

Y aquí está el poema original:

OZYMANDIAS

I met a traveller from an antique land
Who said: "Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert. Near them on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown
And wrinkled lip and sneer of cold command
Tell that its sculptor well those passions read
Which yet survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them and the heart that fed.
And on the pedestal these words appear:
`My name is Ozymandias, King of Kings:
Look on my works, ye mighty, and despair!´
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare,
The lone and level sands stretch far away".

Percy Bysshe Shelley, 1817

Imagen: nightcap965

Una traducción pirata...

¡Voto a bríos que a mí también me gusta Espronceda! Pero su "Canción del pirata" (1835) está escrita en español y, por tanto, no necesita traducción. Sin embargo, hace algún tiempo di con un poema inglés de idéntica temática y casi contemporáneo del de Espronceda, escrito por la poetisa Letitia Elizabeth Landon. Me dio por traducirlo o, mejor dicho, por hacerle una "adaptación rimada". Aquí lo tenéis.

Imagen: El capitán Marshall D. Teach, más conocido como "Barbanegra". Grabado de Benjamin Cole para el libro "A General History of the Robberies and Murders of the Most Notorious Pyrates" (1724), de Daniel Defoe.

LA CANCIÓN DEL PIRATA

Izad alto en el mástil nuestra bandera negra.

Negra como la tumba, las olas sobrevuela.

Despejad la cubierta, que los cañones se armen,

afilad bien las hachas, que luzcan los alfanjes,

los botes de metralla tened listos y dadme,

como última tarea, del polvorín la llave.

No será nunca arriada nuestra sombría enseña.

Barreremos el aire si la mar se nos niega.

De la anterior victoria nuestro botín aguarda

a que yo lo divida según vuestra prorrata.

Hay chales de la clase que una sultana porta,

y perlas delicadas como la piel que adornan.

Hay exóticos frascos, al destaparlos brotan

aromas de Diametta, el hogar de las rosas.

No reclamo mi parte, sólo pido la gracia

de brindar por el triunfo con un vino de raza.

Hay quien busca riquezas, y quien busca la fama.

Aquéllas son fugaces, lo otro vanas palabras.

Yo lucho por venganza, y mi sonrisa brilla

al segar con mi sable de un oficial la vida.

Con cada golpe evoco mi juventud perdida.

Son de sangre las lágrimas que mojan mis mejillas.

Como un rojo relámpago, me abatiré con saña

sobre la estirpe que odio, en mi amada batalla.

Y aquí está el poema original:

THE PIRATE’S SONG

To the mast nail our flag, it is dark as the grave,
Or the death which it bears while it sweeps o'er the wave.
Let our deck clear for action, our guns be prepared;
Be the boarding-axe sharpen’d, the cimetar bared;
Set the canisters ready, and then bring to me,
For the last of my duties, the powder-room key.

It shall never be lower’d, the black flag we bear;
If the sea be denied us, we sweep through the air.

Unshared have we left our last victory's prey;
It is mine to divide it, and yours to obey.
There are shawls that might suit a sultana's white neck,
And pearls that are fair as the arms they will deck;
There are flasks which, unseal them, the air will disclose
Diametta's fair summers, the home of the rose.
I claim not a portion: I ask but as mine,
'Tis to drink to our victory – one cup of red wine.

Some fight, 'tis for riches; some fight, 'tis for fame:
The first I despise, and the last is a name.
I fight, 'tis for vengeance. I love to see flow,
At the stroke of my sabre, the life of my foe.
I strike for the memory of long vanish’d years;
I only shed blood, where another sheds tears.
I come, as the lightning comes red from above,
O'er the race that I loathe, to the battle I love.

Letitia Elizabeth Landon (L.E.L.), 1838